ginalolabenzina.over-blog.com

Mea Culpa

15 Août 2022

Mea culpa

Trois fois

Et trois fois, mon poing sur ma poitrine

Dégage une flambée d'appels aux fleurs

Qu'elles recouvrent la plaie

N'aient pas la couleur du sang

Blanches

Perlées

J'éteins une cigarette que je ne fume pas

Blanches sur la fumée qui s'élève de la bouche

De celui dont je perçois le parfum à son doigt

Que je regarde qu'il me montre la route

Comment

Devenir le guerrier dont il a été victime

Relever le poids de ce qui l'a assommé là

Je ne trouve pas

Je ne suis qu'enfant

Je ne peux que percevoir

Sa douleur tue

Son règne brisé

Sa terre perdue

Et cette terre perdue alliée à une autre terre perdue

un trou béant

Les armes ont écrasé comme elles écrasent aujourd'hui

Que des insectes nous sommes

qui s'élèvent sur les vapeurs d'une cigarette

Sur le roussi d'une terre de l'appel à flamber

Le roussi

Sur peau laisse un parfum amer

Un œil énuclé où flamboie une flamme

Injuste

Brûle des cimes au napalm

Quand l'homme s'est il arrêté de broyer

Le temps court sur ses jours sans lui donner consistance d'un lieu

Où ancrer un souffle de paix

Détruire en détruire jusqu'à ce qu'un moment T

Fini

Foutu

Cramé

Jeté aux vers en pature

Pour que la chair regagne la morve identité

d'où elle s'est extraite

d'où elle a voulu clamer autre chose

que sa défaite dans le règne animal

Car cette bouche

D’où s'élève une fumée de tabac brun est douée de mouvement

Douée de mots apaisants ou condamnants

doux ou froissants

Elle garde les mots qui disent

que tu peux rester

que tu peux survivre

Mais au contraire

te livre

Injustement humaine

injustement pauvre

injustement injuste

les mots qui briseront chaque élan de ta course

les mots qui te condamnent

Ils viendront se loger,

avec la bouffée qui s'exhale

aux tremblements d'une peau

l'enfant.

Comme un froissement du devenir jamais réparé.

Mea culpa

Three times

And three times, my fist on my heart

A surge of calls for flowers

That they cover the wound

Don’t have the color of blood

White

Pearl

I put out a cigarette I don’t smoke

White on the smoke rising from the mouth

Of him whose perfume I perceive on his finger

That I watch him show me the way

How to

Become the warrior he was a victim of

Lift the weight of what knocked him out there

I can't find

I’m only a child

I can only perceive

His pain kills

His reign broken

His lost land

And this lost land allied with another lost land

a yawning hole

The guns have been crushed as they are today

That bugs we are

that rise on the fumes of a cigarette

On the scorch of a land of call to burn

Burnt on skin leaves a bitter scent

A enucleated eye where a flame blazes

Not fair

Burns napalm tree crest

When has the human stopped destroying

Time runs on its days without giving it the consistency of a place

Where to anchor a breath of peace

Destroy some until a moment T

Finished

Damn

Burnt

On worm feed

For the flesh to regain the snot identity

where she got out

where she wanted to scream something else

that his fall

in the kingdom of the animal species

For this mouth

From which rises a brown tobacco smoke

has the power to move

With words that soothe or condemn

soft or wrinkling

She keeps the words that say

That you can stay

That you can survive

But rather

deliver you

unjustly human

unjustly poor

unjustly unfair

the words that will break every momentum in your running

the words that condemn you

They’ll come to stay,

with the puff of cigarette exhaling

to the fears of a skin

the child.

like a wrinkle of becoming never cared

Repost0

Le cercle des eaux.

14 Août 2022

Quand elle tourne les pages, ses doigts sont agiles à caresser les mots.

Elle s’en délecte, elle leur trouve un goût de cerise et de mangue, un goût de menthe, la saveur du petit ruisseau où trempait l’orteil de son enfance. Elle le regardait ce gros doigt, retenir l’onde fuyante et froide. Elle le regardait déterminer des rondes pareilles à celles des cerceaux. Elle y voyait s’agiter des assiettes, des rubans, des arceaux faisant des bras aux danseuses... Toutes ces créatures d’une piste voler, virevolter vers des constellations contenues dans la cascade sonore des cuivres et des trombones.

Et la poussière vole. L’or dans l’air s’agite sous le galops des chevaux. Ils reforment le cercle du cirque, dessinent le rouge velours des gradins où les doigts des enfants collants de sucreries, de confitures enfoncent leurs ongles de joie, de stupéfaction, de fascination…. Ils sont transis d’amour.

Une joie folle les habite pour toutes ces colorations qui tombent du chapiteau, incendient le bout de leurs pupilles effarés.

L.C. La Robe.

Illustration. Collage Pastel gras. 14.8.20

Télécharger collagerobebleue

Maquilleuse. Carnet de Notes. 2

8 Août 2022

Pour Toni Morisson disparue le 5 août 2019
parce que je pleure encore, parce qu'elle a traversé toutes douleurs...il m'en reste encore à affronter ...

Au Bon Marché, nous avions dans le dédale des sous-sol, une toute petite épicerie qui ouvrait pour nous, un jour par semaine. Très petite, même pas 30m2. Et là, que des délices de confitures, de miels, d’épices et de ....
charcuterie ! Je n’en mange plus.
C’était notre petite fantaisie.
Et j’en emmenais le soir, dans mon petit chez moi, rue de la Butte aux Cailles.
Au Bon Marché, on descendait au rayon jouet avec Astrid enfant, et on se régalait, on choisissait, toujours les plus belles couleurs, les plus belles fantaisies. Pour sa candeur et sa beauté : les poupées corolle parfumées .
Et puis, à la librairie, pour mon père, je descendais au sous-sol ,dans la file d’attente lui faire dédicacer un ouvrage d’Amélie Nothomb ou de Jean Christophe Ruffin, l’écrivain qui passait ...
Au Bon Marché, je vivais seule longtemps, loin de ma famille. Mon enfant était à l’abri chez les miens. Nous étions séparées.
Quand je reprenais le train pour me précipiter la retrouver au cœur du Tarn, avec mes belles robes, - je voulais qu’elle soit fière de sa maman -, les gens dans le rue, commentaient :
« C’est la parisienne, celle qui a abandonné son enfant ! »…
Au Bon Marché je voyais le docteur, mon cœur saignait souvent. Il m’encourageait :
« Continuez comme ça Madame ! continuez, mettez vos robes, c’est ainsi que vous tiendrez ! »
Mon salaire ne me permettait pas de subvenir à notre vie à toutes les deux .
Et le temps a triomphé.
 
Photos Bon Marché. Octobre 2020. Paris. copyright LCV

Faut éviter de sortir là j'ai vu des grands dingues sur la route. Des bateaux, des bouées, des vélos, des regards déjà fatigués comme si les vacances c'étaient une corvée. La calotte crame. La Sibérie en fumée et toi, tu sors les raquettes, tu veux encore jouer. "Maman, c'est le climat le plus grave, je vais rentrer, en rébellion.. La vraie !" "-t'inquiète, on va y aller !". Et c'est d'un triste ce tourisme, des chaises espacées d'un mètre, des looks chiffons, couleurs fadasses, ça veut s'informer ce soir, de l'histoire de la cathédrale d'Albi. On a quatre fausses cathares qui chantent avec des voix de fluet. Aucune présence scénique, on se croirait à la kermesse d'une colo. Une colo de gens qui s'ennuient, comprennent plus rien à comment ça vire. Mais ne comptent en rien s'inscrire dans l' histoire, faire l'histoire, mettre un poing sur la table. Non, ça déambule, funambule du rien, du vacant. Mais ça s'attable à tous les menus qu'on veut leur fourguer. Ah, y a du monde en terrasse pendant qu'ailleurs... Faut rouler vite, tenter de trouver la ligne de fuite, rallier le réseau de ceux qui vont continuer d'élever les digues. Le Mur au désastre, l'effondrement, le mot.... qui nous guette.

Illustration

Orson Welles, "Vérités et mensonges", "F for Fake", 1973.

Mea Culpa

Le cercle des eaux.

Maquilleuse. Carnet de Notes. 2

2020. Touristic.