Elle ferma les yeux. Oublia tout. Le temps. L'espace. Les circonstances. Les combats. Les enjeux… et se perdit aux lisières d'un astre dont la lumière resplendissait du fond de la noirceur des temps. Son temps, là, à deux pas, perdu entre les mains d'homos consommatus, dépourvus de cérèbre.

"Ecce homo"… Dans quelques siècles, étudiant les moulages crâniens de nos contemporains, nos successeurs confirmeront que nos structures osseuses sont, actuellement, en voie de régressions. Plus de sentiments, plus d'inventivité quotidienne, qu'une ardeur vorace, une faim tournante à dilapider l'autre de ce que nos besoins exigent… Plaisir immédiat, insatiable et silencieux, dépourvu de sens,   évacué d'émoi  pour le seul contentement de la sensation immédiate… L'autre, non pas comme fin, mais moyen, pour l’appétit à tuer le temps et les questions urgentes et périlleuses qu'il contient. Car il sait lui, le temps, la dépossession qui nous habite, et nous fait goinfrer à tout ce qui passe avec une frénésie pathologique et névrotique, pour oublier que nous sommes assassins, assassins de vérité et de beauté.

ASSASSINS.

“ La douleur dérange le temps … ” William Shakespeare

L.C Lyot Sender. Paris, 2004.

Fatum ! Ça leur est tombé sur la gueule ! Un matin ! Désolés ! Tout le temps ! La merde, le purin de l’espèce, pas la bonne place pour se l’enfiler ! Non ! Le monde ! L’ autre ! Galaxies impalpables ! Pas pour eux ! Non loin, loin !....

Fatum !

Ils traînent. Savent jamais où foutre les pieds ! Des interrogatifs ! Des espiègles du destin !

Avec eux !  Qu’on morfle ! Rien donner. Non ! Tout gober, aspirer, prendre ! Vloum !

Tétée de la reum , pas finie ! La continue, longtemps ! Longtemps ! Maman ! Encore ! Encore ! Veulent !

Et gloutons de service ! … Et, reconnaissance exigent ! Et mamours, ronrons !  Quantité de trucs qu’ils pleurent ! Pour poser panard devant l’autre ! Alors !  Déviance ! Tout ce qu’est tordu z’attirent ! Z’ont valeurs ! Quand même, ah oui ! Quand même !  Mais quelles ?  Faut suivre… Et rien  leur demander, ces zigues ! Rien ! Pas localisables ! Jamais ! Oh, non ! Transit ! Toujours ! Closed ! Occupés ! Nom de leur troupe : « Z'ont one mission » !  

Laquelle ? Ça !

Réponse : - Because !

L’esbroufe ! Le flou ! Et pataugent, s’embourbent ! Véhiculent boulettes, faute de moyens, indifférence générale, mais tentent sauver martyrs !

Négligés soliloques sont ! Derviches tourbeurs  même ! Tant en massent ! De la fume, de l’excrémentiel !

Côté pile ! L’intime ! Pas triste ! Embringuent les vicelards ! L’inconscient à mesure des moyens ! Houlà !

Compliquent ! Tarabustent ! Sinon rien… ! Z’ont un pote ! Les chante !  Certain ! Qui s’enivre ! Du purin qu’ils lui inspirent ! Vache ! Et créativité génitrice ! Ouais ! Un bec ! Et des couilles  se fait !  Littéraires s’entend ! Pof ! Rentrée ! Métros balisés ! Meilleures ventes !  Prix ! Tout !  Ah ! … Le bec !

Et combien t'en mettent ces porcs ! En mesure ! One ! Two ! De la déclinaison de l’organe géniteur ! Après … Bing ! Pas d'excuses ! Savent dire ! Oh, non ! Rien ! Et te l’ont décoché ! Sclak ! Paf ! Le vif !

L’arcade saigne !

Et le cœur ! Poum ! Ho ! La ! Courage ! Allez, un, deux, le cœur ! Reprends souffle ! Allez ! Bondis ! Fais ressort !  Crie !

« Stand’s ! Stand’s !... To the radio ! »

Aïe ! Paf ! Rien ! …En bas !  Non ! …

Et phlegmon de larmes !... Tu deviens !

L.C. Lyot Sender. Paris, 2004.

Photo d'illustration Charlotte Abramov. Stylisme Romain Liégaux pour Burberry, Dsquared2, John Galliano.

Y a des ouvertures musicales, quatre notes de basse, un son de grosse-caisse en réverb …

Des rythmes, dans le silence ! Qui s’accélèrent, s’accélèrent ! Un riff de guitare pour surgir d’un coup !

Vlan ! Et tout revient, et mal ! ça fait ! Mal ! Bondir, bondir !

Les retrouver dans la salle obscure, tailladée de lights ! Insouciante et venimeuse jeunesse qui espère tout !

Ne subit rien ! Insolente et insouciante jeunesse qui croit que le monde est parcellé de minerais d’or !…

De matières à pomper l’émoi qui nous sent vivre ! Insolente et putréfiable jeunesse, qui ouvre les bras à la nuit !

La traverse d’échos injustifiés et cristallise toute peur, pour négocier avec les ténèbres qui entourent !

Trois coups de grosse-caisse et bondir ! Les retrouver sur un riff de guitare, comme un sourire au rasoir qui

entaillerait la nuit de sa lumière !

Où, vous retrouver maintenant que je sais… ?  Maintenant que je suis…

de l’autre côté ?

Seule, seule, à arpenter les couloirs aux souvenirs, à me heurter à d’étranges reflets dans les replis desquels,

 je vous cherche, je vous crois revenir ! Mais non, ce ne sont que des leurres ! Je me goure !

Des châteaux tremblants, des espaces lunaires de vitres déformantes !

L’espace s’est lové sous mes pas et me déporte, déporte ! En des plages désertées où vous ne reparaîtrez plus !

Des larmes frangées d’écume s’arrachent sous le vent de la plage de Cazalla de la Sierra.

Des cris désordonnés, déformés… Des stridences d’ oiseaux maritimes trouant de leurs becs acérés la chair fraîche

et tendre des poissons lune !

Et le crépuscule rougissant qui m’imprime les veines, de son halo de tête décapitée, comme d’un Dieu perdu

sur les terres effacées d’Erythrée.

Il sanguinole, ce Dieu perdu, infiniment réduit à une parcelle de poussière, un mince filament de goudron

qui s’échappe de la cigarette de Sender, sa bouche aspirant, dans le froid, une haleine de tabac mentholé.

Et les morsures me parcourent, me happent, me déchirent, me désagrègent pour me coucher, vaine,

dans notre histoire.

Lyot, peu à peu, s’évanouit, ses traits épousent les reflets en bord d’eau, miroitant parme sur le sable,

où une vapeur bruissante de langues en écume, se jette pour l’inonder…

Ce cri, aïe, ce cri ! En fond de gorge ! Muet, aphone qui m’étouffe ! Me suffoque !

M’asphyxie comme une noyée !

Non ! Sender, plus localisable !

Absent de toute table d’écoute, plus sous radar, plus sur la périphérie, disparu…

Sa voix effacée par les ondes satellites du cellulaire.

Comme cette autre, là-bas, ailleurs, loin, en un autre temps !

Accent lusitanien, senteurs d’une chemise de soie dans Hamra !

Cette voix, là-bas, sous lumières bleues et néons rouges, intermittents, déviant leurs lueurs cendrées, sur la stature énorme d’un taureau noir ! Loco ! L’emblème, l’effigie d’une boîte de Djounieh !

 Cette voix, couvrant les mots, entre nous, comme le fracas des allers venus des phares sur la route, tout près !

Cette voix, et ce jet de roses sur mes genoux pour sceller que rien, entre nous, ne pouvait s’inscrire, et, y, rester !

Quitté Beyrouth ! Beyrouth ! L’appart clos de nos présences, de nos ardeurs ! La pellicule d’un film a tout avalé.  

Cette voix … une autre bordure de plage, à quelques kilomètres d’Achrafieh. 

"Nag ! nag !nag !" ! »

Accélère, vite, accélère, fuis ! Cours ! Échappe ! Minette ! Qu’ils te rattrapent plus !

Ces fantômes qui agitent tes nuits d’une bave lourde récurrente ! Ces cris de rapaces en flammes, sans nom !

Échappe toi ! ! Plus personne, plus personne ! Plus rien, sinon le vide qui te traverse et t’agite sans espoir !

Fuis et oublie !

VITE.

LC. Lyot Sender

Images : Cabaret Voltaire. Spectres Sonores.

Les plus oppressantes sont les ombres de la nuit. Elles se lèvent comme une brume, aux odeurs de soufre.

Un soufre déchu en poussières qui garotte l'haleine des disparus.

Le temps déploie l'ample manteau claveté par les lueurs des trépassés.

Leur cris n'ont plus d'atteinte.

Leur plaies sont terrées dans le silence des plaintes.

La brume a des relents de buée moutarde.

Tout retombe, laissant une rosée amère, qui surnage sur l'étang des grands soirs de la mémoire.

Une bête visite le charnier. Une bête valeureuse, forcée par la vitalité de sa nature, à creuser la terre des charniers, à enfouir le blair dans les corps putréfiés, pour y chercher les notes disparues des poètes.

Un brasil en mitrailles, et tout choit dans les mains du destin.

Le ventre des femmes crie d'avoir porté au monde une chair pour mourir.

Des sanglots de langues de terre remontent des entrailles des collines, où le soleil se lève.

Les lieux sont désertés, le lierre en ronces se les est appropriés.

Le lierre, en pousse légère comme un doigté de vent, souffle l'oubli sur la mémoire qui geint.

Un souffle passe.

Un refrain perdu murmuré, une chanson populaire oubliée, un soufflet de flûte, un doigt sur un ventre accordéoné.

Le temps se déploie, ouvre une mélodie pour rejoindre l'appel.

L'éclat des notes en reflets sur la mare aux guêtres sales, sur le fourmillement des poux qui prennent possession de ce qui fût à jamais disparu…

La bête parcourt les tranches de la terre. La bête renifle cherche. La bête accourt.

Mais plus rien ne l'espère.

Le sol est jonché de blancheur de cadavres. Le sol où l'on ne se retrouve plus.

Alors, s'enfouir jusqu'aux entrailles de la terre, jusqu'au feu puissant qui domine en son cœur, enfourcher la vitalité qu'il nous dicte pour en noyer les tressaillements du jour.

Nouveau, le jour sur une plaie à ciel ouverte, une plaie qui ne s'est jamais refermée.

Est-ce qu'un cri furtif tout en plumes, à l'aube, a puissance à la guérir ?

Le ramage bruissant d'un oiseau inconnu qui porterait en lui, le langage retrouvé du vivre ?

Le sacré de la liberté ?

L'échappée d'un envol, comme ligne pour ciel de paix et de lumière ?

Bleue la couleur ?

La couleur  : celle de deux peaux qui s'étreignent, échappent aux contraintes de l'heure, et puisent au feu sacré de la terre, le folle révolte à recommencer.

C'est ainsi que la plainte génère la vitalité des entrejambes retrouvée, cueillant au secret des attentes, une eau neuve pour tout laver.

Une eau, pour féconder la terre des plus belles ardeurs que la chair contient.

La chair, pour crever de brasiers en fulgurance beauté, l'incarnation qu'elle est venue puiser.

C'est l'heure où les corps se recomposent, où les plaintes ne sont plus qu'attirances au désir.

Les brûlures ? Celles des peaux clouées par la mitraille, celles de deux regards oscultant le règne qui s'inaugure en l'un l'autre.

La bête cherche, la bête trouve où visiter nos craintes.

La bête se plie, se love, se terre au sein du plus secret des corps, en spasmes altérés.

La bête se noie de toutes les humeurs qui fuient de ces corps en hoquets.

La bête active ces flots qui les attachent l'un à l'autre comme une onde en corset,

une armure d'où ils ne sortiront

qu'emmurés.

Illustrations Francisco Goya .

"Disaster of war". 

"The sleep of reason produces monster"

Dans l’étroitesse du couloir chauffé au radiateur à bain d’huile, je l’écoute s’agiter, me frôler. Quelques plis. Elle a la sonorité frêle de quelque chose de ganté. Elle passe en volet sur l’angoisse de la nuit, porteuse d’une étoffe oubliée. Un velours noir, lourd, moiré. Un velours noir sur cape, avec capuche échancrée. Une enveloppe théâtrale. Celle de la cape que porte toute trapéziste à son entrée en scène, pénétrant le cercle de lumière, le halo de l’arène, saluant gracieusement, s’inclinant sous les applaudissements qui soulèvent l’encouragement. Et elle tombe, au sol, sur la poussière, soulevant un léger nuage de parcelles lunaires. Tout est blanc sous les faisceaux tombant du haut du chapiteau.     

Mais là, dans l’étroitesse de ce couloir de l’Ile St Louis, deux étages au dessus des pièces où dorment les oiseaux sculptés de Giacometti, les élégants abats jours qui déhanchent dans la pénombre, là, seule, dans le silence, c’est de noir que cette cape vient m’envelopper.     

La cape choisie en mon année de fin de cycle terminal, l'étoffe élue pour sauter le pas, entrer dans la salle de cours, comme parée pour un autre rôle.

Les oiseaux qui dorment perchés sur les étagères lourdes de reliures d’art, entendent le son et l’écho des ardeurs adolescentes enfouies sous les cascades indomptables, les ruisseaux cascadant des montagnes.     

Le dos collé à la tiédeur du bain d’huile je laisse monter les volutes de ma cigarette, et je pompe à leurs bouts rougis le temps qui s’est enfui. Le temps de la magie des pages des cahiers secrets.   

 Cette cape, je m’en revêtais pour arpenter la nuit, me sentir protégée, redoutable au regard, pour écarter tout ce qui pouvait tenter de m’effrayer sur la route, et regagner la chambre où je m’assoupissais en songes.     

Songes dans lesquels dormaient oubliées l’arène isolée où chacun regardait là-haut, la trapéziste se hisser. Ses jambes enrouler élégamment la corde, ses bas crissant sur les rugosités des lianes, ses bras hissant peu à peu le corps avec un mouvement sûr, jusqu’au trapèze tendu tout là haut. Et puis, une enjambée, un redressement du corps entier, pour se poster droite, sur le haut de l’édifice.     

Et à nouveau l’encouragement de la foule, comme une main maternelle douce et ferme aux premiers pas.   

Il faut s’élancer, sauter, lâcher la corde, et dans l’air libre faire tournoyer les figures.     

Une ronde de velours noir s’enroule à la conscience, ronde, ronde, se figeant sur les axes du chapiteau de la mémoire.

Et la poussière vole. L’or dans l’air s’agite sous les galops de chevaux qui reforment le cercle de ce cirque, dessinent le rouge velours des gradins où les doigts des enfants collants de sucrerie et de confiture, enfoncent leurs ongles de joie, de stupéfaction, de fascination…. Ils sont transis d’amour. Une joie folle les habite pour toutes ces colorations qui tombent du chapiteau, incendiant le bout de leurs pupilles effarés !

Et si je l’étais moi, cette trapéziste qui s’est hissée là haut avec difficulté sur la barre ? Qui regarde le filet en bas et ne se trouble pas ? Qui lève les bras au ciel en s’appuyant sur ses cuisses gainées d’un collant multicolore… et qui va se jeter, se jeter ! L’attraper ce bout de bois qu’on lui lance ! Ce bout de bois comme une branche ! Une branche incendiaire, iridescente où s’inscrit en volet la main ferme du dresseur de fauves.

Une casaque agissante à qui confier mon histoire, une présence en repli aux rosaces d’une branche.

C’est là que le papillon éclos de la larve en poussière, étirant ses ailes neuves de bruissantes couleurs vient lui dire en murmure la plainte des dépouilles des rêves emmurés.

Elle est belle cette histoire, elle est belle et forte comme les jambes de ma mère auxquelles je m’accrochais enfant. Comme la douceur de sa peau qui touchait un instant ma tempe. Comme ces jambes qui m’ont porté en leur ventre, afin qu’à la montée des eaux j’atterrisse là, subitement comme un oiseau pelé sur l’arène.

Et les robes m’ont couverte de leurs plumes, de leurs sonorités, de leurs couleurs et textures et les robes m’ont appris à marcher, à me lever, à avancer, à ne pas me blesser dans mes chutes, à me ressaisir et à me relever.